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他探手开灯，房间里爆裂开无所不及的光亮，旋即看见朱诺端坐在靠背椅上，用手背挡住了双眼。

菲恩走过去，从后方弯下腰，圈住她的双肩，说：“明天晚上就是决赛之夜……”

“菲恩。”

朱诺努力开口，声带像是破了一道伤痕，发出的嗓音黏濡而沙哑，“帮我拿一下烟。我想抽烟。”

不对劲，很不对劲。

她听起来就像块一成熟的肋眼牛排，腥热而苦辛，略作挤压便渗出稀红的汁液。

菲恩问：“怎么了？”

她没有回答。

双眸久久停滞在屏幕上，黯淡失焦。

菲恩顺着她的视线望去。

屏幕上的视频早已播放完毕，定格在最后一帧画面。镜头里色块斑驳，隐约能分辨出一个平躺着的人——

一个形状奇诡、血肉模糊的人。

他只看了一眼，胃袋生理性地收缩绞死，舌根涌起呕吐感，立即偏过头去。

“你知道么？”朱诺说，依然没有望向他，“这是我的朋友。”

她嘴角稍动，说着忽而尝到湿咸的味道，才意识到自己正在流泪：“我以前只有一个朋友，以后再不会有了。”

他沉默了一分钟——或许更长。

“是弗莱做的么？”他问。

朱诺：“是。”

一呼一吸之间，嘴里突然尝不到任何滋味。

弗莱已从昏迷中苏醒，意味着菲尼克斯家再不会为他分心。

舍弃安全线路给路德维希打电话就变得格外危险。她应该等回到凤凰城，再向他汇报自己全部的发现——这是最安全妥当的方式。

朱诺将文件保存下来，清空了电脑的历史记录。

翌日晌午，朱诺终于从混沌中挣脱、大汗淋漓地醒来时，枕边早就空了。手指拂抹上去，连残存的体温也捕捉不到。

他应该很早就去训练了。

朱诺将自己放空，省略了三餐，一动不动地躺在床上。

合起眼，满目都是喷溅的血渍，张开眼，又只有平整洁白的天花板。

她反反复复，跌跌撞撞，灵魂头破血流。

直到布莱登敲开房门。

“比赛开始了，你必须过去。”他撑住门框说，“这是菲恩的时刻，他会希望你见证的。”

朱诺抿着唇，没反应。

布莱登随手抓了件外套给她披上，她直条条站着，任由他拉出房间，扔进车里。

他们走特殊通道进入球场，布莱登把她按到最前排的空位里，自己则在紧挨着的位置上坐下。

后方看台不时爆发热烈的欢呼，偶尔还会有零星几句咒骂和嘘声。朱诺听在耳里，却无法被感染，也不太关心。

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